Человек в смокинге

Александр не ответил на мой вопрос, взял меня за руку и потянул за собой. Как оказалось, в морг было попасть сложнее, чем в другие части больницы. Он оказался закрытым, и Саше пришлось просить ключи у какой-то миловидной девицы. Наконец мы спустились в подвал, парень отпер тяжелую дверь и включил свет, который сразу же загудел и, мигнув несколько раз, загорелся в полную силу. Я вошла в помещение и огляделась. Никаких гор трупов на каталках, пятен крови и внутренностей, распиханных по трехлитровым банкам, даже ожидаемого зловония не было. Аккуратные белые плиточки на стенах, серый потолок и металлический холодильник, будто из заграничного фильма. Я подошла к нему и коснулась рукой — комнатной температуры, что свидетельствовало о том, что он даже не включен. Впрочем, не обнаружив здесь трупов, я не расстроилась. Наоборот, должно быть это к лучшему, значит здесь действительно хорошо лечат. Ну или хорошо прячут следы неудач и трупы…

После того, как вернули ключи, я сразу же поинтересовалась, есть ли здесь еще что-нибудь интересное. Саша пожал плечами и предложи попить чай. Так же пожав плечами ему в ответ, мы вновь куда-то пошли. Через минуту выяснилось, что здесь еще и буфет имеется, причем с не плохим ассортиментом. Правда вот продавщицы за прилавком не было и Саше пришлось ее звать. Пока женщина отошла в сторонку, наливая заказанные нами чай и кофе, парень стал доставать меня, спрашивая, что я еще хочу. Вообще ничего не хотелось, но пришлось согласиться на булку с маком, лишь бы он отвязался.

Сев за столик у стены, я огляделась. Кроме нас у окошка еще сидел одинокий мужчина пожилых лет, сжимая в руках стакан с чаем и грустно смотря в окно. Буфетчица еще пару минут постояла за прилавком, очевидно думая, что мы еще надумаем что-то взять, но вскоре снова куда-то ушла. Я сделала глоток чая и посмотрела на булку, которую совершенно не хотелось.

— Саша, а сколько тебе лет? — спросила скорее из праздного любопытства, чем из интереса. Мне было совершенно все равно, для себя я уже все решила. Это маме почему-то не нравится, что он, видите ли, слишком взрослый для меня.

— Двадцать семь, — ответил социофоб, подперев голову и смотря на меня, полуприкрыв глаза. Я лишь вздохнула. Не хило. Он старше на целых девять лет. Интересно, а его не смущает, что я малолетка? Хотя если бы смущало — не общался бы. Да и потом, не такая уж я и маленькая, совершеннолетняя как ни как… Хотя по сравнению с ним все равно ребенок.

— В твоем возрасте уже у большинства дети, а ты… Почему ты все еще не женат?

— Должно быть, не встретил ту единственную, — Саша откинулся на спинку стула и на его лице появилась привычная насмешка. — И потом, кому я такой нужен? — спросил парень и посмотрел на меня своими угольно-черными глазами.

— А что в тебе не так? Вроде не урод, конечно любитель выпить, но какой мужчина не любитель? Главное в загулы не уходишь, работящий. Что еще бабе нужно? Или у тебя по мужской части проблемы? — я поганенько улыбнулась. Хотя будь у него проблемы — ко мне бы не лез.

— Нет. А как же мое поведение?

— Да, — протянула я, — ведешь ты себя: дай Бог терпения, но я, кажется, начинаю привыкать.

— Ты ненормальная.

— Спасибо, я знаю.

— Нет, я серьезно. Любая другая девушка на твоем месте послала бы меня, посчитав психом, а даже если бы и поверила в тот бред, что я несу, то за километр бы обходила или вообще в ментуру сдала, как социально опасного элемента. А ты… — он потянулся и коснулся моей щеки. — Неужели ты совсем не боишься? Неужели тебя не пугает мои слова?