Цвет папоротника

Надрывно воет ветер, проникая в дымоход. Он хочет прорваться сквозь густую пелену струящегося дыма, чтобы сразиться с огнём, жадно пожирающим дрова. Но не тут-то было! Сизые клубы выгоняют ветер назад в зимнюю стужу. Весело пляшут языки пламени, наполняя светлицу жаром. Едва слышно скрипят двери — в дом проскальзывает паренёк лет семи-восьми. Его щёки раскраснелись от колючего мороза, кожух густо облеплен снегом, а на чёботах и вовсе сугробы. В глазах пляшут озорные искорки. Влас — так зовут мальчишку — осторожно оглядывается. Только бы не попасться под горячую руку матери — она уж точно три шкуры спустит за то, что снега в дом нанёс. Но внутри никого нет. Он облегчённо вздыхает, шустро скидывает чёботы и кожух, приоткрывает дверь, чтобы стряхнуть собранное на дворе «богатство». Ветер врывается в светлицу сквозь проём, нападает на огонь в печи, надеясь взять его наскоком, проникает под сорочку. Ух, морозно! Влас захлопывает дверь, стремглав взбирается на лежанку и укрывается рядном. Тепло обволакивает его. Он благостно улыбается, предвкушая наступление долгого зимнего вечера. Вскоре на улице станет совсем темно. Дрова перегорят, и мать начнёт готовить вечерю. В светлице соберутся деды и будут рассказывать легенды и былины: про Коляду и Мару, про Кирилла Кожемяку, который ров вокруг Киева змием вспахал, про Сокола-Рода и создание мира, и его любимую — про папоротник, что цветёт лишь раз в году. Кто сорвёт этот цвет, — знает Влас — тот вмиг станет понимать язык зверей, тому откроются все сокровища земные, и будет тот вечно молод, как сами боги. Только вот достать цветок папоротника не так-то просто. Всякая нечисть преграждает смельчаку дорогу: лесовик путает тропы, деревья норовят вцепиться ветками в волосы, выколоть глаза, потерчата заманивают огоньками на болота… Уголья в печи тихо потрескивают, неторопливо звучит речь очередного рассказчика, веки Власа тяжелеют, и он засыпает, так и не дослушав. Снится ему лес на окраине деревни и добытый там цветок папоротника — во сне он улыбается.