11 июля 1993 года. Воскресение, 16:00.
4 мин, 55 сек 9729
1. Полицейский департамент Лос— Анджелеса…
— Джерри! Джерри!
— Почти срывая голос кричал Ричи, врываясь в кабинет старшего офицера Джерарда Форсби, кидая на стол тонкую папку.
— Что там снова случилось?
— Устало поднял взгляд на взбесившегося коллегу, мускулистый и рослый афроамериканец по имени Джерри.
— Чёртов псих… Ты представляешь!
— Задыхаясь бормотал Ричи, практикант отдела по расследованию бытовых происшествий.
— Тише, Рич, успокойся и расскажи все по порядку, какая муха тебя укусила?
Ричи оперся о край рабочего стола своего наставника, глубоко вздохнул несколько раз и закрыв глаза начал объяснять суть ситуации…
2. Сансет— бульвар.
10 июля 1993 года.
Суббота, Час пик.
— Слушай, вот говорил я тебе, не надо ехать по Сансет-бульвар, любому в этом городе известно, здесь в час пик такие пробки, что можно смело оставлять машину прямо посреди дороги и идти обедать как минимум до вечера.
— Решил просветить своего коллегу темноволосый, худощавый патрульный.
— Да ладно тебе, Рикардо, ты посмотри вокруг, какая красота! Лично я могу любоваться этими видами бесконечно!
— Ответил напарнику толстый и лысеющий офицер Лоури.
— «Брентвуд-стрит, дом 211, есть кто рядом?» — С невозможным шипением и скрипом пробормотала рация патрульного автомобиля под номером 31.
— Я тридцать первый, мы совсем рядом, что там?
— Ответил в рацию Рикардо.
— «Поступил вызов… звонил мужчина… мы толком не поняли… в общем, надо проверить парни» — не уставая шипеть надрывалась рация…
Подъезжая к дому 211 по Брентвуд-стрит, полицейский автомобиль остановился, мотор заглох. Двое патрульных вышли из машины и направились к входной двери. Дверь была заперта. Звонок… ещё… ещё…
— Эй, есть кто?
— Громко спросил Рикардо, заглядывая в окна, завешанные красными занавесками.
— Похоже никого нет, ложный вызов, как думаешь, Рик?
— Вытерая пот с широкого лба спросил Лоури.
— Стой здесь, я обойду дом на всякий случай, — ответил Рикардо, спускаясь с маленького и уютного крылечка.
Пройдя за угол дома, офицер обнаружил пустующую собачью будку, дерево, побитое годами, на котором висела шина, привязанная канатом к самой толстой из ветвей, формируя подобие качели. «Вроде ничего подозрительного. Но нужно удостовериться наверняка» — подумал Рик. Проходя мимо очередного окна, патрульный услышал что-то, напоминающее плач. Решив не рисковать, он вернулся к входной двери, где его ждал уже заскучавший напарник.
— Так, Лоури, придется вскрыть дверь, я слышал плач.
— Сказал тихо Рик.
— Ок, я прикрою если что, — ответил толстяк, доставая из кобуры пистолет Beretta.
3. Брентвуд-стрит 211.
9 июля 1993 года.
Пятница, 20:00.
Маленькая, курносая девочка, в пижаме бежала по лестнице из своей комнаты на втором этаже на кухню, где играла музыка. Подойдя к кухне, она увидела как мужчина в светлой футболке что-то готовит.
— Папа, что там так вкусно пахнет? — спросила девочка тоненьким голоском.
— Я готовлю тебе ужин, милая, мне придется сегодня уехать на ночь, работа…
— Грустно ответил мужчина среднего возраста.
— Опять? Ну а как же я? — состроив грустную мордочку чуть не заплакала маленькая и беззащитная 9-летняя Сабрина Хатчинс.
— Бри, милая, потерпи немного, скоро папа перестанет уходить на ночные смены, просто сейчас такой период.
— Подняв на руки дочку, сказал Мэтт Хадчинс.
Мэтт был из работяг. Целыми днями, не редко и ночами он работал в порту. Работа конечно не самая лучшая, но умереть с голоду не давала. Он был готов на всё, лишь бы его дочь была счастлива и ни в чем не нуждалась. А вот такие смены, как эта — ночная, приносили ему пару десятков баксов сверх оклада и он мог купить своему ангелочку очередную фееподобную куклу, при виде которых глаза ребенка распахивались и наполнялись истинным счастьем. Мэтт ради этого минутного мгновения мог заниматься какой угодно тяжелой работой.
— Если что, набери вот этот номер, это номер офиса в порту, спроси меня, я предупрежу сторожа о возможном звонке.
— Надевая куртку, сказал Мэтт.
4. Портовый склад №2.
10 июля 1993 года.
Суббота, 00:47.
— Мэтью! Тут маленькая мисс желает с тобой пообщаться! — крикнул пожилой, но ещё крепкий старикан-сторож в офисе портового склада, где работал Мэтт Хадчинс.
— Алло, Бри, что произошло? — запыхаясь и торопясь, спросил Мэтт.
— Ничего, пап, тут приехала тетя Сара, попросила чтобы я связалась с тобой, передала привет и сказала, что теперь со мной всё будет в порядке, ты можешь не волноваться.
— Ответила спокойным и довольным голосом Сабрина.
Мысли в голове Мэтта смешались. Тетя Сара? Ах, ну да, была у него троюродная сестра, видимо, приехала в гости.
— Хорошо, ангел, я понял тебя. Скоро буду дома, целую. — положил трубку уставший рабочий.
Что-то не давало Мэтту покоя, он шел к рабочему месту и думал. Что-то в этом звонке было не так… но что?
«СТОП! Тетя Сара? Чёрт! Она же умерла 2 года назад! Девочке не хотел говорить, чтобы не расстраивать, боже мой, кто— же с ней?».
— Джерри! Джерри!
— Почти срывая голос кричал Ричи, врываясь в кабинет старшего офицера Джерарда Форсби, кидая на стол тонкую папку.
— Что там снова случилось?
— Устало поднял взгляд на взбесившегося коллегу, мускулистый и рослый афроамериканец по имени Джерри.
— Чёртов псих… Ты представляешь!
— Задыхаясь бормотал Ричи, практикант отдела по расследованию бытовых происшествий.
— Тише, Рич, успокойся и расскажи все по порядку, какая муха тебя укусила?
Ричи оперся о край рабочего стола своего наставника, глубоко вздохнул несколько раз и закрыв глаза начал объяснять суть ситуации…
2. Сансет— бульвар.
10 июля 1993 года.
Суббота, Час пик.
— Слушай, вот говорил я тебе, не надо ехать по Сансет-бульвар, любому в этом городе известно, здесь в час пик такие пробки, что можно смело оставлять машину прямо посреди дороги и идти обедать как минимум до вечера.
— Решил просветить своего коллегу темноволосый, худощавый патрульный.
— Да ладно тебе, Рикардо, ты посмотри вокруг, какая красота! Лично я могу любоваться этими видами бесконечно!
— Ответил напарнику толстый и лысеющий офицер Лоури.
— «Брентвуд-стрит, дом 211, есть кто рядом?» — С невозможным шипением и скрипом пробормотала рация патрульного автомобиля под номером 31.
— Я тридцать первый, мы совсем рядом, что там?
— Ответил в рацию Рикардо.
— «Поступил вызов… звонил мужчина… мы толком не поняли… в общем, надо проверить парни» — не уставая шипеть надрывалась рация…
Подъезжая к дому 211 по Брентвуд-стрит, полицейский автомобиль остановился, мотор заглох. Двое патрульных вышли из машины и направились к входной двери. Дверь была заперта. Звонок… ещё… ещё…
— Эй, есть кто?
— Громко спросил Рикардо, заглядывая в окна, завешанные красными занавесками.
— Похоже никого нет, ложный вызов, как думаешь, Рик?
— Вытерая пот с широкого лба спросил Лоури.
— Стой здесь, я обойду дом на всякий случай, — ответил Рикардо, спускаясь с маленького и уютного крылечка.
Пройдя за угол дома, офицер обнаружил пустующую собачью будку, дерево, побитое годами, на котором висела шина, привязанная канатом к самой толстой из ветвей, формируя подобие качели. «Вроде ничего подозрительного. Но нужно удостовериться наверняка» — подумал Рик. Проходя мимо очередного окна, патрульный услышал что-то, напоминающее плач. Решив не рисковать, он вернулся к входной двери, где его ждал уже заскучавший напарник.
— Так, Лоури, придется вскрыть дверь, я слышал плач.
— Сказал тихо Рик.
— Ок, я прикрою если что, — ответил толстяк, доставая из кобуры пистолет Beretta.
3. Брентвуд-стрит 211.
9 июля 1993 года.
Пятница, 20:00.
Маленькая, курносая девочка, в пижаме бежала по лестнице из своей комнаты на втором этаже на кухню, где играла музыка. Подойдя к кухне, она увидела как мужчина в светлой футболке что-то готовит.
— Папа, что там так вкусно пахнет? — спросила девочка тоненьким голоском.
— Я готовлю тебе ужин, милая, мне придется сегодня уехать на ночь, работа…
— Грустно ответил мужчина среднего возраста.
— Опять? Ну а как же я? — состроив грустную мордочку чуть не заплакала маленькая и беззащитная 9-летняя Сабрина Хатчинс.
— Бри, милая, потерпи немного, скоро папа перестанет уходить на ночные смены, просто сейчас такой период.
— Подняв на руки дочку, сказал Мэтт Хадчинс.
Мэтт был из работяг. Целыми днями, не редко и ночами он работал в порту. Работа конечно не самая лучшая, но умереть с голоду не давала. Он был готов на всё, лишь бы его дочь была счастлива и ни в чем не нуждалась. А вот такие смены, как эта — ночная, приносили ему пару десятков баксов сверх оклада и он мог купить своему ангелочку очередную фееподобную куклу, при виде которых глаза ребенка распахивались и наполнялись истинным счастьем. Мэтт ради этого минутного мгновения мог заниматься какой угодно тяжелой работой.
— Если что, набери вот этот номер, это номер офиса в порту, спроси меня, я предупрежу сторожа о возможном звонке.
— Надевая куртку, сказал Мэтт.
4. Портовый склад №2.
10 июля 1993 года.
Суббота, 00:47.
— Мэтью! Тут маленькая мисс желает с тобой пообщаться! — крикнул пожилой, но ещё крепкий старикан-сторож в офисе портового склада, где работал Мэтт Хадчинс.
— Алло, Бри, что произошло? — запыхаясь и торопясь, спросил Мэтт.
— Ничего, пап, тут приехала тетя Сара, попросила чтобы я связалась с тобой, передала привет и сказала, что теперь со мной всё будет в порядке, ты можешь не волноваться.
— Ответила спокойным и довольным голосом Сабрина.
Мысли в голове Мэтта смешались. Тетя Сара? Ах, ну да, была у него троюродная сестра, видимо, приехала в гости.
— Хорошо, ангел, я понял тебя. Скоро буду дома, целую. — положил трубку уставший рабочий.
Что-то не давало Мэтту покоя, он шел к рабочему месту и думал. Что-то в этом звонке было не так… но что?
«СТОП! Тетя Сара? Чёрт! Она же умерла 2 года назад! Девочке не хотел говорить, чтобы не расстраивать, боже мой, кто— же с ней?».
История ждёт вашей реакции
Дочитайте историю до конца, чтобы оставить реакцию
Страница 1 из 2
