Шесть пуль Лежал у стены — не лежал даже, полусидел. Синяя рубашка в бурых пятнах, намертво сжатые на дуле револьвера зубы, отсутствующий взгляд, отсутствующий затылок. Корявая надпись «Прости» на стене. Не прощаю.
11 мин, 42 сек 3618
Земляной пол, чахлая трава, серые стены. Потолок теряется в темноте. В центре комнаты — черная яма прямоугольником. Полукруглый желтоватый камень прислонен к стене. Мое имя — и надпись чуть ниже — «Убийца».
Сажусь, свесив ноги в яму, откуда тянет сырой землей.
Думаю, как здесь, в темноте, растет зеленая трава.
Думаю, что не лягу в эту яму по своей воле.
Думаю, что у моего сына день рождения, и я проехал полстраны с плюшевым медведем на переднем сиденье.
Вспоминаю, как улыбались служащие дорожной полиции, указывая на моего пассажира.
Пытаюсь вспомнить, откуда же ехал, и — не помню. Или — не хочу?
Здесь очень тихо — никаких, абсолютно никаких звуков. И нет пути назад — ни буквально, ни метафорически.
Стискиваю зубами ржавое дуло револьвера.
Я не буду писать «Прости» на стене. Я ни в чем не виноват. Мне не у кого просить прощения.
«А может, — прорывается откуда-то холодное предположение, — не простят.» Выстрел.
Туман мечется испуганно по широким улицам, и радио шуршит, шуршит, шуршит… У тебя — шесть пуль, и путь в преисподнюю. Неважно, в какую сторону идти. Ключ уже у тебя.
Сажусь, свесив ноги в яму, откуда тянет сырой землей.
Думаю, как здесь, в темноте, растет зеленая трава.
Думаю, что не лягу в эту яму по своей воле.
Думаю, что у моего сына день рождения, и я проехал полстраны с плюшевым медведем на переднем сиденье.
Вспоминаю, как улыбались служащие дорожной полиции, указывая на моего пассажира.
Пытаюсь вспомнить, откуда же ехал, и — не помню. Или — не хочу?
Здесь очень тихо — никаких, абсолютно никаких звуков. И нет пути назад — ни буквально, ни метафорически.
Стискиваю зубами ржавое дуло револьвера.
Я не буду писать «Прости» на стене. Я ни в чем не виноват. Мне не у кого просить прощения.
«А может, — прорывается откуда-то холодное предположение, — не простят.» Выстрел.
Туман мечется испуганно по широким улицам, и радио шуршит, шуршит, шуршит… У тебя — шесть пуль, и путь в преисподнюю. Неважно, в какую сторону идти. Ключ уже у тебя.
История дочитана
Какой след эта история оставила у тебя?
Реакция сохранена в этом браузере. Войдите, чтобы не потерять реакции, ночные метки и трофеи
Страница 4 из 4
