Я живу в маленьком городе в глубинке Дании. Очень повезло попасть в местный университет, да ещё и со стипендией. Чтобы эту самую стипендию получать, по местным законам необходимо работать минимум двенадцать часов в неделю. Языка я не знаю, учить не собираюсь, по тому, как задерживаться в чужой стране после получения диплома не планировал…
11 мин, 39 сек5025
Сейчас, когда думаю об этом, самому себе объяснить не могу, откуда у меня такая уверенность появилась. Я словно осознал что-то, мне словно точно стало известно, что кто-то или что-то бродит за мной по пятам. Сам себя убеждаю, мол, ну что за дичь? Пошуршали кусты рядом — объяснений сотня. Ветер, зверь, фантазия, шиза — выбирай любое. Да и за год езды, любая ебака уж давно бы объявилась, правда ведь? А мысли всё никак не покидают. Ну а вдруг? Пеннивайз тоже раз в цать лет объявлялся. Закончил с кооперативом, вроде-бы даже успокоил себя кое-как, подъехал к дороге. И тут надо понимать вот что. Темно, машины ездят дай бог раз в минут сорок. Представил, что сейчас пилить еще минут десять по прямой, стою нагнетаю себя. Вдруг, думаю, пока я музыку слушаю — оно меня сзади цапнет, я ведь не слышу, как крадётся. Поулыбался своей глупости, но наушники снял. Дал газу — еду слушаю. Справа поле, слева поле. Дорога на такой насыпи искусственной, без обочины, если попытаться в поле съехать, то сперва склон метра полтора, довольно крутой, и только там снизу высокая трава черт её знает какой породы. Я с детства роад-трипы люблю. Сидишь, смотришь на ночную дорогу, и что-то в этом магическое есть, неуловимое, даже гипногенное какое-то. Можно мечтать о своём, расплывшись в глупой улыбке. Вот и я еду, мечтаю, как получу диплом, куплю себе здоровенный кроссовер и буду вот по этой самой дороге возить любимую жену, но уже в тепле и уюте, нежно держа её за руку. Один образ сменяет другой, тёплая улыбка на лице уступает очередь весёлой лыбе. Но вдруг, в один миг, все образы рассеиваются, а улыбка превращается в мину полного сосредоточия. Мне вновь начинает казаться, что я слышу этот характерный хруст и шелест. На лбу, на шлеме, у меня горит фонарик. Большую часть ночи это — мой единственный источник света. Я поворачиваю голову вправо и пытаюсь разглядеть источник звука, но ничего кроме колышущихся датских сорняков разглядеть не удаётся. Отчетливо слышу, как что-то, словно едет параллельно мне, в низине, я слышу, как хрустит трава, я готов поклясться, что сквозь гул ветра в ушах, если вслушаться, можно разобрать очень быстрый топот. На несколько секунд руки словно цепенеют железной хваткой на руле. Затем, рациональная часть мозга начинает просыпаться.
— Ты наслушался страшных историй, и тебе мерещится всякая дрянь.
— говорю я себе.
— Стоит остановить скутер, и ты поймёшь, что это всего лишь ветер.
Внутренний диалог звучит убедительно. Я начинаю сбрасывать скорость и вновь её набирать -18 км/ч и снова 30км/ч — загруженный скутер быстрее не разгонишь. Действительно, и шорох, и «топот» замедляются или ускоряются. Ухмыльнувшись, я останавливаю скутер полностью. В метрах пятиста от меня уже виднеется въезд в следующий по списку кооператив. В то время, как скутер уже встал, а гул ветра в ушах полностью утих, что-то в траве пробегает еще несколько метров вперёд. И тут настаёт момент испугаться не на шутку. Я отчетливо слышу, как тот самый неразборчивый топот, теперь весьма разборчиво топает в мою сторону. Не оставляя времени подумать, руки сами включают дальний свет и выжимают газ до упора. Еще около минуты я слышу всё тот же преследующий меня шорох, затем, с приближением кооператива, это «что-то» отдаляясь, остаётся позади.
Заехав в кооператив, я останавливаюсь прямо под фонарным столбом. Чувствую себя этаким Аланом Вейком, добравшимся до чек-пойнта. По выработанной годами привычке, мозг пытается осознать произошедшее и ответить себе на закономерный вопрос, «что это нахрен было?». Теоретически, какой-нибудь олень или кабан, а может и того проще — заяц, мог тупо заинтересоваться скутером. А что, логично. Скутер электрический, ездит почти бесшумно. Уже через две недели с начала работы, сбил олениху. Перебегала дорогу с двумя оленятами, ну и по классике жанра — прямо под колёса. Ей то хоть бы хны, скутеру тоже, а я вот не железный, до сих пор колено похрустывает время от времени. Погуглил кабанов, ну да, не они. Передохли все еще в девятнадцатом веке. Точно олень. Ну, думаю, падла, встреться мне еще — копыта вырву. Поржал с себя, сел на скутер и поехал дальше.
История ждёт вашей реакции
Дочитайте историю до конца, чтобы оставить реакцию
Сайт CreepyPasta.com.ru содержит страшные истории,
мистику, хоррор, описания тревожных и жестоких сцен, а также другие материалы,
не предназначенные для несовершеннолетних читателей. Продолжая просмотр, вы подтверждаете, что вам есть 18 лет,
понимаете характер размещённых материалов и ознакомлены с правилами
и предупреждениями сайта.