Стихи из записки

— Справедливость есть, это я тебе как законник говорю, — уверенно заявил мой приятель, опустошив рюмку коньяка резким движением. — Другой вопрос, как эта справедливость достигается. Вот ты думаешь, есть что-то после смерти?

— Есть.

— А доводы какие на этот счёт? Не доказано — значит, нет. Я так всегда думал, понимаешь? Так я живу. А вот эта проклятая бумажка ломает всё моё мировоззрение, — с этими словами он аккуратно извлёк из своей папки какую-то записку. — Не читай пока, меня сначала выслушай.

Недавно объявился наш «клиент». Несколько лет назад эта паскуда забрала жизнь у совсем молодой ещё девчушки. Вышли на него быстро. Быстро он и сломался. В подробности вдаваться давай не будем. Всё стандартно. Убил — получил свои восемь. Так вот, вышел он по УДО. Был под пристальным присмотром. Со временем стал частым посетителем психбольницы.

Довелось мне с ним пообщаться. Проверяли тщательно таких. Мужик поехавший, видно сразу. Врачам плетёт что-то о смерти. Самое интересное, что в тюрьму обратно просится. Не могу, мол, жить так, и всё. Видит мёртвых каждый день, понимаешь ли. Покоя они ему не дают. Участковый с ним замучился — по несколько раз в неделю приезжал по вызову соседей из-за его безумных криков в подъезде. Так и просится то в больничку, то в тюрьму. Но домой — ни в какую. Измучил всех своими истериками.

Всё закончилось недавно. Он выбросился с окна шестого этажа своей квартиры. Казалось бы, конец истории. Хеппи энд, так сказать. Но вот эта бумажка, фактически улика, была найдена в его зажатой руке… уже там, внизу. А вот письмо из старого дела, которое убитая девушка писала когда-то своей матери. Взгляни на её почерк и на почерк найденной бумажки. А теперь прочти:

Почерк идентичен на сто процентов. На какие-либо конкретные вопросы типа «Где фото?», «А это правда?» и т. д. отвечать не буду по понятным причинам. Верить или нет данной истории — выбор исключительно за вами. Считаю, что главное — сделать выводы. А справедливость — она есть…