Ты всегда любил сны о пламени — c детства ещё, когда впервые увидел вспышку серы на кончике крошечной деревянной палочки. Это волшебство! Маленькая спичечная магия…
4 мин, 58 сек 7421
Ты сжигаешь за спиной мосты, посыпаешь пеплом свою жизнь — ради мечты, ради огней.
Тебе по прежнему двадцать шесть, и ты стоишь посреди пылающего городка: много деревянных зданий, горящих как свечки. Сухой лес огненным кольцом сжимается вокруг обречённого поселения. Температура такая, что от тебя идёт пар, пуговицы капают на ботинки, а волосы на голове начинают вонять.
Ещё чуть-чуть и под тобой поплывёт асфальт.
Где-то стрекочут вертолёты пожарной охраны, бегают люди. Тщетны их усилия — ты уже чувствуешь движение воздуха, эту тягу, раздувающую огонь. Ты ослеп от невыносимой жары, но каким-то шестым чувством видишь гигантский, закручивающийся вихрь пламени, ввинчивающийся в низкие облака… Огненный шторм. Сон наяву. Огни.
Ты хохочешь и тьма, вспыхнув, исчезает навсегда.
Волна лепестков накрывает с головой.
Тебе всё ещё двадцать шесть и вокруг тебя — тьма. Вернулась… Пульсация сердца. Шорохи. Запах палёного мяса и стерильного пластика, вместо языка — жирная трубка. Иногда по ней подают еду.
Ничего не видишь — живёшь на слух. Живёшь ощущениями. Чей-то голос говорит: «восемьдесят процентов кожи». Чей-то голос отвечает: «третья степень».
Магия не работает, мир перевернулся. Ты освободил огни, но они предали тебя и ушли. Как и всё, что было до этого в жизни.
Всё предаёт и всё уходит.
Тебе опять три года.
Ты проснулся среди ночи и испугался темноты. Очень хочешь в туалет — до судорог, до плача. Ты и рад бы позвать маму, но её уже нет. Ничего больше нет. Всё предаёт и всё уходит.
Даже ты.
Так и лежишь в постели. Вот только сдерживаться уже не нужно — там у тебя тоже вставлена пластмассовая трубка.
Тебе по прежнему двадцать шесть, и ты стоишь посреди пылающего городка: много деревянных зданий, горящих как свечки. Сухой лес огненным кольцом сжимается вокруг обречённого поселения. Температура такая, что от тебя идёт пар, пуговицы капают на ботинки, а волосы на голове начинают вонять.
Ещё чуть-чуть и под тобой поплывёт асфальт.
Где-то стрекочут вертолёты пожарной охраны, бегают люди. Тщетны их усилия — ты уже чувствуешь движение воздуха, эту тягу, раздувающую огонь. Ты ослеп от невыносимой жары, но каким-то шестым чувством видишь гигантский, закручивающийся вихрь пламени, ввинчивающийся в низкие облака… Огненный шторм. Сон наяву. Огни.
Ты хохочешь и тьма, вспыхнув, исчезает навсегда.
Волна лепестков накрывает с головой.
Тебе всё ещё двадцать шесть и вокруг тебя — тьма. Вернулась… Пульсация сердца. Шорохи. Запах палёного мяса и стерильного пластика, вместо языка — жирная трубка. Иногда по ней подают еду.
Ничего не видишь — живёшь на слух. Живёшь ощущениями. Чей-то голос говорит: «восемьдесят процентов кожи». Чей-то голос отвечает: «третья степень».
Магия не работает, мир перевернулся. Ты освободил огни, но они предали тебя и ушли. Как и всё, что было до этого в жизни.
Всё предаёт и всё уходит.
Тебе опять три года.
Ты проснулся среди ночи и испугался темноты. Очень хочешь в туалет — до судорог, до плача. Ты и рад бы позвать маму, но её уже нет. Ничего больше нет. Всё предаёт и всё уходит.
Даже ты.
Так и лежишь в постели. Вот только сдерживаться уже не нужно — там у тебя тоже вставлена пластмассовая трубка.
Страница 2 из 2
