Ноги заскользили вниз по льду, когда Влад попытался взобраться в горку «в лоб». За спиной был забор с низкой квадратной дыркой у поверхности, состоящей из грязи, воды и оставшегося в низине снега. Перед лицом — крутой подъём, скользкий и даже опасный в более прохладное время…
22 мин, 48 сек 11335
Но сейчас Влада влекло иное. Он так и не поужинал на работе, и сейчас был не прочь перекусить — но чем? Десять часов вечера, ларьки закрыты — даже мороженное не купишь. В рюкзаке пусто, только вода. Он прошёл почти до самого турникетного павильона (будь он проклят!), пока не наткнулся на единственную работающую точку.
Изначально белый, ныне покрытый пылью, ларёк светился витриной и манил запахом. Таким давно знакомым запахом, влекущим, пробуждающим аппетит, несмотря ни на какие санитарные соображения. Запахом вокзальных забегаловок — как и положено.
Ассортимент был невелик. Беляши, пирожки с картошкой, хот-дог — из горячего. Несколько видов шоколадных батончиков, «кола», «спрайт», маленький сок (без трубочки даже на витрине) и жвачка. За стеклом листал журнал продавец. Досиживал свою смену, вряд ли рассчитывая на случайного клиента. Взгляд Влада метался с беляша на хот-дог и обратно. Хотелось чего-то такого из сурового детства, чтоб знать, что ешь не пойми что, но не комплексовать по этому поводу, а просто наслаждаться вкусом.
Мужчина внутри заметил будущего покупателя и вопросительно на него посмотрел. Влад тоже оторвал взгляд от беляша и удивился облику продавца. Он ожидал увидеть здесь скучающей какую-нибудь упитанную тётку предстарческого возраста, или небритого мужика мигрантской внешности, с заплывшими глазами и причудливым акцентом. Но нет. Человек внутри скорее походил на руководителя отдела, или как минимум на гаишника. Толстый, высокий, он едва умещался в замкнутое пространство, казался больше и важнее всех продавцов хот-догов и беляшей вместе взятых. Он был лысым, усатым, с усталыми, но острыми и требовательными глазами, нетерпеливыми, как будто его оторвали от любимого журнала зазря. Мужчина резко привстал со стула, Влад даже испугался, что тот прямо наклонится к нему и схватит за ворот. Но продавец просто стоял, облокотившись на стол.
Влад достал кошелёк из кармана куртки, отсчитал шестьдесят рублей, досыпал пятёрку мелочью и протянул толстяку.
«Чебурек дайте, пожалуйста».
Толстяк всё так же стоял и таращил глаза. Влад кивнул на витрину, указывая желаемое. Продавец даже не посмотрел туда.
«Чебуреков нет. Беляши есть».
«Простите», пробормотал Влад. «Дайте беляш».
Продавец высунул руку, забрал деньги, бросил их в карман аккуратного, чистого фартука. Вытер руки о белое полотенце, взял бумажку и завернул в неё вытащенный из ящика с подогревом беляш.
«Спасибо», также смущённо пробормотал Влад.
Он едва успел откусить разок, как подъехала электричка. «Балашиха». Она, родная. Поезд остановился, двери оказались прямо напротив ларька. Влад подошёл к ним, одна створка с шумом открылась, вторая осталась на месте. Под аккомпанемент урчащего желудка, он зашёл в тамбур, всё ещё чувствуя на своём затылке взгляд толстяка.
Придерживая на отдалении беляш, чтобы не обкапать куртку сочащимся из него маслом, Влад открыл внутреннюю дверь вагона. Свободных мест было предостаточно, он сел в одиночку на третью пролётку. Люди вокруг повели носами, некоторые поморщились, одна парочка даже обменялась тихими комментариями. Сообразив, что воняет вокзальным фастфудом на весь вагон, Влад вышел есть обратно в тамбур, прихватив рюкзак.
Он развёртывал потихоньку промасленный кулёк бумаги, откусывая сочное мясо и похрустывая поджаренным тестом. На удивление, беляш оказался нереально правильным — начинка распределялась по всему его внутреннему объёму, а не скапливалась в одном углу как плохо заправленное одеяло. Где-то в рюкзаке Влада ждала бутылочка минералки, уже выпитая на работе, но наполненная из куллера. Но он не рисковал лезть доставать, опасаясь испачкать рюкзак. Лучше доесть сначала.
Изначально белый, ныне покрытый пылью, ларёк светился витриной и манил запахом. Таким давно знакомым запахом, влекущим, пробуждающим аппетит, несмотря ни на какие санитарные соображения. Запахом вокзальных забегаловок — как и положено.
Ассортимент был невелик. Беляши, пирожки с картошкой, хот-дог — из горячего. Несколько видов шоколадных батончиков, «кола», «спрайт», маленький сок (без трубочки даже на витрине) и жвачка. За стеклом листал журнал продавец. Досиживал свою смену, вряд ли рассчитывая на случайного клиента. Взгляд Влада метался с беляша на хот-дог и обратно. Хотелось чего-то такого из сурового детства, чтоб знать, что ешь не пойми что, но не комплексовать по этому поводу, а просто наслаждаться вкусом.
Мужчина внутри заметил будущего покупателя и вопросительно на него посмотрел. Влад тоже оторвал взгляд от беляша и удивился облику продавца. Он ожидал увидеть здесь скучающей какую-нибудь упитанную тётку предстарческого возраста, или небритого мужика мигрантской внешности, с заплывшими глазами и причудливым акцентом. Но нет. Человек внутри скорее походил на руководителя отдела, или как минимум на гаишника. Толстый, высокий, он едва умещался в замкнутое пространство, казался больше и важнее всех продавцов хот-догов и беляшей вместе взятых. Он был лысым, усатым, с усталыми, но острыми и требовательными глазами, нетерпеливыми, как будто его оторвали от любимого журнала зазря. Мужчина резко привстал со стула, Влад даже испугался, что тот прямо наклонится к нему и схватит за ворот. Но продавец просто стоял, облокотившись на стол.
Влад достал кошелёк из кармана куртки, отсчитал шестьдесят рублей, досыпал пятёрку мелочью и протянул толстяку.
«Чебурек дайте, пожалуйста».
Толстяк всё так же стоял и таращил глаза. Влад кивнул на витрину, указывая желаемое. Продавец даже не посмотрел туда.
«Чебуреков нет. Беляши есть».
«Простите», пробормотал Влад. «Дайте беляш».
Продавец высунул руку, забрал деньги, бросил их в карман аккуратного, чистого фартука. Вытер руки о белое полотенце, взял бумажку и завернул в неё вытащенный из ящика с подогревом беляш.
«Спасибо», также смущённо пробормотал Влад.
Он едва успел откусить разок, как подъехала электричка. «Балашиха». Она, родная. Поезд остановился, двери оказались прямо напротив ларька. Влад подошёл к ним, одна створка с шумом открылась, вторая осталась на месте. Под аккомпанемент урчащего желудка, он зашёл в тамбур, всё ещё чувствуя на своём затылке взгляд толстяка.
Придерживая на отдалении беляш, чтобы не обкапать куртку сочащимся из него маслом, Влад открыл внутреннюю дверь вагона. Свободных мест было предостаточно, он сел в одиночку на третью пролётку. Люди вокруг повели носами, некоторые поморщились, одна парочка даже обменялась тихими комментариями. Сообразив, что воняет вокзальным фастфудом на весь вагон, Влад вышел есть обратно в тамбур, прихватив рюкзак.
Он развёртывал потихоньку промасленный кулёк бумаги, откусывая сочное мясо и похрустывая поджаренным тестом. На удивление, беляш оказался нереально правильным — начинка распределялась по всему его внутреннему объёму, а не скапливалась в одном углу как плохо заправленное одеяло. Где-то в рюкзаке Влада ждала бутылочка минералки, уже выпитая на работе, но наполненная из куллера. Но он не рисковал лезть доставать, опасаясь испачкать рюкзак. Лучше доесть сначала.
История ждёт вашей реакции
Дочитайте историю до конца, чтобы оставить реакцию
Страница 3 из 7
