Фандом: Гарри Поттер. У Дадли свой счет к магическому миру, и он заставит этих сволочей заплатить. Как сможет…
Добавить в моё избранное
60 мин, 0 сек 3454
Он босиком, что ли?
— Не дергайся.
Тот, кто несколько минут назад одним резким движением оторвал от его рта скотч, оказался перед ним — и Брайан его узнал. Тот самый фермер, который просил его показать дорогу. Вот только никакой он нахрен не фермер — у фермеров не бывает таких накачанных литых плеч под тонкой футболкой, такой уверенной походки. И таких глаз у фермеров тоже не бывает. Голубых, очень светлых и жутко холодных, до мурашек по коже, а в глубине что-то, отдающее безумием. Этот человек его похитил… Черт! Брайана окатила липкая волна животного, практически не поддающегося контролю страха, он несколько раз сглотнул, пытаясь загнать страх обратно. Он же не убьет его? Такое может случиться с кем угодно, только не с Брайаном! Его ждет Чак, его будут искать, надо… надо потянуть время, вот.
— Вы… вы кто? — он вспомнил, как читал где-то, что с похитителями надо вроде бы разговаривать, чтобы создать между ними и собой связь, и тогда им… ему… будет сложнее тебя… убить. Убить, еб твою мать! Убить! Он глубоко вдохнул и выдохнул с жалким всхлипом.
— Что… что вам нужно? Меня зовут Брайан. Брайан Уолш. А вас? Как вас зовут? И что вам от меня нужно? Деньги?
— Не тарахти. Я тоже читал эту книгу, — похититель подтянул к себе стул, развернул его к Брайану спинкой и сел верхом, уместив подбородок на скрещенные руки. Теперь их лица были на одном уровне… и очень близко. Брайана затрясло, мелкой, противной дрожью. — И сериал смотрел.
— У меня есть деньги, — непослушными губами тихо выдавил он. — В… в портфеле. Много, и в банке есть еще. Вам нужны деньги? Берите, только… не трогайте меня!
Похититель усмехнулся — усмешка была такой же холодной, как и глаза, в ней не было ни на гран тепла, скорее наоборот, от нее Брайана затрясло еще больше.
— Деньги, говоришь? Это хорошо. Вы мне должны, много должны.
Грубые пальцы небрежно расстегнули портфель и вытряхнули все содержимое. Визитки и рекламные проспекты разлетелись по всей комнате, с шелестом раскрылся ежедневник, жалобно брякнул телефон о каменный пол — кажется, разбился… И почему он, дурак, так и не собрался купить нормальный чехол? Покатился, тонко звеня, хрустальный шар, который Брайан по привычке таскал с собой. Этот… фермер… презрительно хмыкнул, откинув в сторону пачку презервативов, подобрал деньги и, не считая, сунул в карман.
— Палочки нету, да? Вы теперь хитрые стали, в последнее время. Палочки не носите, камины не взрываете, хвостики свинячьи не отращиваете кому попало… Хи-итрые, заразы. Но меня вам не обмануть, я вашего брата… ваше племя… за милю чую, понял?
— Ка… какой палочки? Какое племя? Я ничего не понимаю! Вы же взяли деньги? Развяжите меня!
— Магическое племя. Маги. Волшебники. Вы все.
Похититель говорил все это совершенно спокойно, без малейших признаков гнева или раздражения на лице и в голосе, как о чем-то само собой разумеющемся и всем понятном, и от этого Брайану становилось еще страшнее, так страшно, что он даже забыл про жжение в связанных кистях, про затекшие плечи, про головную боль, накатывающую резкими волнами. Его затошнило, он закрыл глаза, мозг лихорадочно работал, пытаясь придумать хоть что-нибудь… Религиозный фанатик, считающий магов исчадиями ада и пособниками Сатаны? Сам он с такими не сталкивался, если не считать раздающих брошюры на улицах, экзальтированных и плохо одетых дамочек, но разговоры слышал. Однако на фанатика этот, неотрывно глядящий на него равнодушными голубыми глазами, тоже не походил. На психа — пожалуй, но не на фанатика.
Может быть, можно с ним как-то договориться все-таки? Объяснить… Переубедить. Ведь не может же он на самом деле…
— Послушайте… — Брайан постарался вложить в голос всю свою убедительность, всю пресловутую харизму, ведь срабатывало же с другими? — Тут какая-то ошибка. Я не тот, кто вам нужен… Как вас зовут? Я же должен к вам как-то обращаться, мистер… Я не маг, понимаете? То, что я делаю — это скорее психология, я… я помогаю людям!
— Не маг, говоришь?
Он одним движением, гибким и легким — слишком гибким и легким для такого мускулистого тела — поднялся и подхватил с пола листовку, с которой на Брайана смотрел с улыбкой он сам. В этот момент Брайан ненавидел свою улыбку, такою белозубую и уверенную, которой безумно гордился когда-то.
— А вот тут написано: «Маг Второй Степени, ученик Великого магистра, Брайан Просвещенный»… Не ты? Предсказания, вызывание духов умерших, оккультные техники. Второй степени, а говоришь, не маг.
— Это неправда, — похолодевшие губы плохо его слушались. — Это… просто реклама…
Этот человек — псих. Точно. Он попал в руки психа, помешанного на магии! Псих повернул стул, наклонился так близко, что Брайан почувствовал запах мятной жвачки и дешевого одеколона, и медленно раздвинул губы в улыбке, глядя прямо в глаза:
— Понимаешь, Брайан Уолш…
— Не дергайся.
Тот, кто несколько минут назад одним резким движением оторвал от его рта скотч, оказался перед ним — и Брайан его узнал. Тот самый фермер, который просил его показать дорогу. Вот только никакой он нахрен не фермер — у фермеров не бывает таких накачанных литых плеч под тонкой футболкой, такой уверенной походки. И таких глаз у фермеров тоже не бывает. Голубых, очень светлых и жутко холодных, до мурашек по коже, а в глубине что-то, отдающее безумием. Этот человек его похитил… Черт! Брайана окатила липкая волна животного, практически не поддающегося контролю страха, он несколько раз сглотнул, пытаясь загнать страх обратно. Он же не убьет его? Такое может случиться с кем угодно, только не с Брайаном! Его ждет Чак, его будут искать, надо… надо потянуть время, вот.
— Вы… вы кто? — он вспомнил, как читал где-то, что с похитителями надо вроде бы разговаривать, чтобы создать между ними и собой связь, и тогда им… ему… будет сложнее тебя… убить. Убить, еб твою мать! Убить! Он глубоко вдохнул и выдохнул с жалким всхлипом.
— Что… что вам нужно? Меня зовут Брайан. Брайан Уолш. А вас? Как вас зовут? И что вам от меня нужно? Деньги?
— Не тарахти. Я тоже читал эту книгу, — похититель подтянул к себе стул, развернул его к Брайану спинкой и сел верхом, уместив подбородок на скрещенные руки. Теперь их лица были на одном уровне… и очень близко. Брайана затрясло, мелкой, противной дрожью. — И сериал смотрел.
— У меня есть деньги, — непослушными губами тихо выдавил он. — В… в портфеле. Много, и в банке есть еще. Вам нужны деньги? Берите, только… не трогайте меня!
Похититель усмехнулся — усмешка была такой же холодной, как и глаза, в ней не было ни на гран тепла, скорее наоборот, от нее Брайана затрясло еще больше.
— Деньги, говоришь? Это хорошо. Вы мне должны, много должны.
Грубые пальцы небрежно расстегнули портфель и вытряхнули все содержимое. Визитки и рекламные проспекты разлетелись по всей комнате, с шелестом раскрылся ежедневник, жалобно брякнул телефон о каменный пол — кажется, разбился… И почему он, дурак, так и не собрался купить нормальный чехол? Покатился, тонко звеня, хрустальный шар, который Брайан по привычке таскал с собой. Этот… фермер… презрительно хмыкнул, откинув в сторону пачку презервативов, подобрал деньги и, не считая, сунул в карман.
— Палочки нету, да? Вы теперь хитрые стали, в последнее время. Палочки не носите, камины не взрываете, хвостики свинячьи не отращиваете кому попало… Хи-итрые, заразы. Но меня вам не обмануть, я вашего брата… ваше племя… за милю чую, понял?
— Ка… какой палочки? Какое племя? Я ничего не понимаю! Вы же взяли деньги? Развяжите меня!
— Магическое племя. Маги. Волшебники. Вы все.
Похититель говорил все это совершенно спокойно, без малейших признаков гнева или раздражения на лице и в голосе, как о чем-то само собой разумеющемся и всем понятном, и от этого Брайану становилось еще страшнее, так страшно, что он даже забыл про жжение в связанных кистях, про затекшие плечи, про головную боль, накатывающую резкими волнами. Его затошнило, он закрыл глаза, мозг лихорадочно работал, пытаясь придумать хоть что-нибудь… Религиозный фанатик, считающий магов исчадиями ада и пособниками Сатаны? Сам он с такими не сталкивался, если не считать раздающих брошюры на улицах, экзальтированных и плохо одетых дамочек, но разговоры слышал. Однако на фанатика этот, неотрывно глядящий на него равнодушными голубыми глазами, тоже не походил. На психа — пожалуй, но не на фанатика.
Может быть, можно с ним как-то договориться все-таки? Объяснить… Переубедить. Ведь не может же он на самом деле…
— Послушайте… — Брайан постарался вложить в голос всю свою убедительность, всю пресловутую харизму, ведь срабатывало же с другими? — Тут какая-то ошибка. Я не тот, кто вам нужен… Как вас зовут? Я же должен к вам как-то обращаться, мистер… Я не маг, понимаете? То, что я делаю — это скорее психология, я… я помогаю людям!
— Не маг, говоришь?
Он одним движением, гибким и легким — слишком гибким и легким для такого мускулистого тела — поднялся и подхватил с пола листовку, с которой на Брайана смотрел с улыбкой он сам. В этот момент Брайан ненавидел свою улыбку, такою белозубую и уверенную, которой безумно гордился когда-то.
— А вот тут написано: «Маг Второй Степени, ученик Великого магистра, Брайан Просвещенный»… Не ты? Предсказания, вызывание духов умерших, оккультные техники. Второй степени, а говоришь, не маг.
— Это неправда, — похолодевшие губы плохо его слушались. — Это… просто реклама…
Этот человек — псих. Точно. Он попал в руки психа, помешанного на магии! Псих повернул стул, наклонился так близко, что Брайан почувствовал запах мятной жвачки и дешевого одеколона, и медленно раздвинул губы в улыбке, глядя прямо в глаза:
— Понимаешь, Брайан Уолш…
Страница 2 из 16
