Город Теней

Перед глазами плывёт образ — Витя. Он извивается на мне, стонет, просит чуть ускориться, но я не могу. Только дышу — глубоко и редко, втягиваю в себя жизнь, наполненную сигаретным дымом. Зачем только? Можно перестать дышать и навсегда избавиться от своего стопроцентного напускного спокойствия, своей бессердечности.

Витя дрочит себе, прыгая на моём члене. Кончает, закрыв глаза, и на его лице расплывается довольная улыбка.

— Я знал, — шепчет он, прижимаясь ко мне. — Знал, что ты такой… Ты охуенный…

Не могу вспомнить, в какой момент сознание отключилось. Просыпаюсь, за окном уже утро. Солнце жарит вовсю. Никуда сегодня не пойду, нет настроения.

Но планы мои меняет Олег: начинает звонить на мобильный, писать в сети, и в итоге я получаю сообщение угрожающего содержания: «Лучше не стоит на меня обижаться…» Очень остроумно. И что он делать будет? Потащит меня в свой бордель силой и заставит кого-нибудь трахнуть? Кладу мобильный на пол, поднимаюсь с дивана, и сразу раздается звонок в дверь. Даже не нужно думать, кто пришел.

— Я, между прочим, твой друг, а не просто знакомый владелец борделя! — рявкает Олег.

Когда это мы успели друзьями стать?

— Что ты хотел?

Иду в кухню, чтобы сварить и себе, и Олегу, кофе. Надо проснуться, взбодриться. Кофе, прохладный душ. Затем выйти на улицу, подышать воздухом.

— Давай, завтракай, и поехали! — командует Олег. — Мы подумали, и я решил, что тебе пора завязывать хуйнёй страдать.

— Дэ? — улыбаюсь его самоуверенности. — И что же ты себе напридумывал?

— Я решил, что тебе пора зарабатывать. Не просто трахаться, жрать и пить. Деньги рано или поздно у тебя закончатся. Смею предположить, что их уже осталось немного, иначе бы ты давно выкупил Максима…

Опять он со своими деньгами.

— Деньги — не главное. Для меня, по крайней мере.

— Не пизди-ка лучше. Работать пойдешь, я сказал, и точка.

— И куда же? — разливаю кофе по кружкам. — Неужели к тебе в бордель? Хочешь предложить мне вакансию самой крутой шлюхи города?

Олег смеётся. Сажусь напротив, делаю глоток горячего напитка и сразу чувствую себя лучше.

— Шутник ты, Кирилл.

— Чем еще можно в городе заниматься? Либо шлюхой работать, либо сутенером.

— А еще можно держать в страхе больных на голову клиентов, которые хотят не только трахать мальчиков, но и издеваться над ними, — говорит он интригующе.

— У меня комплекция не та.

— Ты высокий! В спортзале подкачаешься…

— Нет!

Даже речи быть не может о том, чтобы работать в охране. Расхаживать по коридору, присматривая за шлюхами? Ну уж нет.

— Плачу десятку в месяц! — уверенно произносит Олег. — Плюс премия…

Нет разницы, как убивать свое время. Или ты прожигаешь свою жизнь в беспросветных пьянках, или делаешь что-то — для чего только…

Я согласился.

Теперь каждый день — работа. Жить буду в борделе, чтобы не отвлекаться лишний раз. Хоть я предполагаю, что Олег предложил мне эту работу для того, чтобы присматривать за мной. Ему меня либо жалко, либо он действительно считает меня другом и переживает. Думает, что я сопьюсь и сойду с ума. А может, суть существования — по словам Олега — действительно, в деньгах. Только что я куплю на них?

Как только Олег покидает квартиру, начинаю собираться. Душ, холодный кофе, сигарета. Одеться, причесаться. Сперва в бордель или, простите, в клуб. Вечером на пару часов — в тренажерный зал. Надеюсь, не переломлюсь пополам на каком-нибудь тренажере.

— Только работать я буду в маске, — говорю своему теперь уже начальнику, переступив порог кабинета. — Не хочу, чтобы видели моё лицо.

Он удивленно вскидывает брови и внимательно рассматривает меня.

— Ладно, — пожимает плечами. — Кабинет на первом этаже. Там есть всё необходимое. Видеокамеры в каждой комнате, в каждом зале и туалетах. Всё остальное, что может понадобиться, в шкафу. В общем, разберешься.

Киваю, беру с его стола маску зайчика и надеваю её. Свою дома оставил…

Кабинет небольшой. Половину пространства занимает стол, на котором разместились шесть мониторов, панель управления освещением в борделе и кофе-машина.

Усаживаюсь в кресло, кручусь в нём, пока варится кофе. Здорово. Чувствую себя крутым мэном, почти начальником, даже улыбаюсь этой шаловливой мысли. Наверно, это классно, что я согласился на работу. По крайней мере, не стухну дома.

Наливаю в кружку кофе, делаю глоток и чуть не давлюсь, выкашливая напиток обратно, пачкая рубаху и брюки. На мониторе отчетливо вижу Артёма, пытающегося сбить с себя жирного мужика. Этот гоблин нагнул Тёму раком, пытается вставить ему, периодически шлёпая по худощавой заднице. Эти шлепки, блядь… я почти слышу их. Не дышу, встаю из кресла, покрываясь холодным потом, и пулей вылетаю из кабинета. Маска со мной, цепляю резинки за уши. Бегом — на третий этаж, чуть не сбиваю на пути какого-то парня в розовом парике. Нужную комнату нахожу быстро, но у двери замираю.

Тёма… Ты же сам приехал сюда, продал себя, свою задницу. Меня не должно волновать это. И всё же…

Я злюсь. Я в бешенстве.