Наша простая странная жизнь

Осознание того, что я люблю эту занозу в заднице, было для меня… ожидаемым, но всё равно не принесло ничего кроме горечи. Я мог целовать его сколько угодно, но дальше он не пускал, а я… я просто не мог заставить его. Ведь он не один из пробегающих мимо, чьего лица я даже не запомню. Кажется, он вообще единственный человек в моей долбаной жизни, которого я люблю.

Сегодня…

Сегодня я впервые произнёс ту самую фразу, которую запрещал себе говорить. «Я хочу тебя»…. Блять, Игорь, неужели ты такой слепой и веришь, будто ты для меня — замена этим шлюхам, которые только и думали о том, как прыгнуть ко мне в постель?!

Нет, я вовсе не против женщин. Просто это мне попадались исключительно такие вот, страдающие острым синдромом сучизма.

— Приехали.

Я вздрогнул и уже осмысленным взглядом посмотрел в окно.

Автомобиль припарковался у знакомого подъезда. Во дворе было тихо и спокойно. Вполне стандартно для летнего вечера выходного дня, когда большинство ещё на дачах, а те немногие, кто остался в такую жару в городе, ждут пока солнце совсем сядет.

— Спасибо, — улыбнулся я любезно согласившемуся подвести меня мужичку лет пятидесяти и протянул деньги.

— Да ладно тебе, — отмахнулся он. — По пути же было. Иди лучше к девчонке своей. Эка как ты о ней всю дорогу думал, аж глаза блестели.

Я не думал, что существует в этом мире что-то, способное вогнать меня в краску. Если бы этот милый дядечка знал ещё, что одним блеском глаз с таким воспоминаниями не ограничилось… Спешно поблагодарив его снова, я выскочил из автомобиля и влетел в подъезд так, словно за мной гнались черти. Благо дверь была открыта, что случается крайне редко. Сегодня какому-то доброму человеку приспичило отключить домофон и я мысленно пообещал написать ему благодарность и вручить медальку. Шоколадную.

— Кира? — удивлённо моргнула Светлана, когда обнаружила на пороге квартиры сияющего, как медный котелок, меня.

— Дааа, привет, Свет! — я потянулся и чмокнул её в щёку. Для этого, правда, пришлось нехило так наклониться, она была такой низенькой и миниатюрной, что казалось, будто это какая-то аккуратная скульптурка гениального мастера, а не живая женщина.

— Здравствуй, охламон. А чего это вы с Игорьком по отдельности шастаете? Даже как-то непривычно, — улыбнулась она, ероша мои волосы и пропуская в квартиру.

— Так получилось. Чуть поссорились, — развёл руками я. — Где он?

— В ванной. Зашёл минут пять как, — ответила Света уже с кухни. — Голодный? Кушать будешь или чаю?

— Нет, Свет, спасибо. Я подожду Игоря в комнате и продумаю извинительную речь.

Женщина фыркнула весело, но настаивать не стала.

Кстати, ещё одна чертовски раздражающая черта в Игоре это то, что он звал мою маму «тётя Наташа». Я вообще не особо привык заморачиваться на этот счёт. Как говорится — все люди братья… а кто нет, тот либо препод, либо начальство. Тут уж даже я не позволял себе лишнего. Всё же не совсем отмороженный. Хотя, как мне казалось, Игорь как раз думает иначе.

Его комната (почти наша) встретила меня предзакатным отсветом в стекле окна, разворошенной кроватью, как будто он по ней скакал долго и упорно, и включенным компьютером на столе в углу у самого окна. Из динамиков лилась какая-то музыка без слов, напоминающая мне чем-то индийские мотивы. Наверное, так оно и было. Игорь любит всякую такую этническую хренотень. Впрочем, не сказать, что мне она была неприятна. В определённые моменты под неё было здорово расслабиться.

Я нагло и не стесняясь (а чего? Всё равно почти дома) развалился на кровати и закрыл глаза, думая о том, как и что сказать моему не в меру обидчивому брату. Ведь и ежу понятно, что я просто пошутил с женитьбой. Да не родилась такая женщина, которая смогла бы окольцевать меня! А вот мужчина родился… И мне предстояло выпросить у него прощение. Я же знаю, что он удрал именно поэтому. Другой причины быть не могло.

— Какого хрена?!

Я только усмехнулся, услышав этот вопль с порога комнаты.

— И тебе привет, мелкий.

— Мам, кто пустил этого дегенерата сюда?!

— Не смей так говорить о своём брате! — послышалось вместо ответа, и я мысленно пожал Свете руку.

— Да, Игорёк, не смей так говорить о…, — я открыл глаза сел и ошалело уставился на замершего в дверях парня. — … брате.

— Чего? — хмуро вопросил тот, дёргая плечом и захлопывая за собой дверь так, что штукатурка посыпалась с потолка. — Я тебя не ждал.

Я попытался придумать ответ. Хотя бы самый простой, но в горле пересохло. Ну ещё бы, Игорь не каждый день передо мной в одном полотенце разгуливал! Он это специально?! Он вообще соображает, что сейчас делает?!

— Я… приехал… извиниться.

Его изумлённый взгляд почему-то добил остатки здравого смысла.

Легко встать и толкнуть его к стене — как само собой разумеющееся. Он охает, пальцами придерживая полотенце, чтобы не свалилось. А я ухмыляюсь, смотря в глаза. Опьяняющие глаза цвета спелой черешни даже, не вишни.

— Кир…